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breve, brevísimos…

Aquel frío invierno de junio floreció el bolsillo de su camisa. Él, sembró sonrisas en rostros desconocidos.

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Escribí un cuento de patas cortas; digo de patas cortas, porque mi hijo creyendo que era una cucaracha se las cortó.
¿Dónde enterrarlo?

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Nos abrazamos como si hubiesen transcurrido mil vidas. Ella tiene apenas siete años, yo cincuenta y uno. ¿Será?

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