El Bar

Abro la puerta. El tufo de la noche siegue recostado en la barra, las mesas y las sillas. Un olor extraño lo habita y se confunden en ese silencio matinal, con en el ruido que discurre en la calle.
Entro. Enciendo la máquina del café expreso. Barro los últimos restos que quedaron dominando el suelo y controlo a ojo vista, que todo esté en su lugar.
La vieja foto de los antiguos dueños no se ha inmutado, salvo por la tonalidad amarillenta que la cruza, porque a cierta hora del día la atraviesa el sol, como queriendo recomponerla para traerla a la vida.
Todo está quieto, sin embargo algo se mueve detrás de mí. Hace un tiempo que lo percibo, pero no puedo captar de qué se trata.
Llueve.
Los clientes se demoran y yo me entretengo en mi empecinamiento por matar una vieja cucaracha, que hace días juega a las escondidas conmigo.
Comienzo a cansarme de este juego y me dispongo a tomarme un café bien cargado.
Hoy todo se demora, tampoco han llegado las medialunas.
Sentado ya en mi lugar de siempre, paseo por el diario, deteniéndome solo en los titulares. Cuando levanto la vista, la mujer de la vieja foto ha desaparecido. Me restriego los ojos, pero ella sigue ausente en el retrato.
Una voz suave llega desde la esquina más oscura, y yo, no acierto a girar, para comprobar que tal vez esté sentada allí, justo en el extremo más desierto del bar.
Susurra cosas que no alcanzo a descifrar.
Giro y la veo observándome. Sus ojos tintinean y en el destello diminutas sonrisas se disparan en el aire.
Respiro agitado, inmovilizado por el temor.
Con voz pausada me dice “hoy no, pero tal vez un día de éstos, cuando no me temas, te cuente por qué estoy aquí”
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