La boda



Siempre con el tiempo justo, o para ser más exactos, diré que siempre corriendo, apurada, como sin aire.
Atardecía y aún no se había bañado. Sobre su cama de siglo pasado en tiempos modernos, descansaba plácida e iridiscente el vestuario para su casamiento.
Corría de aquí para allá y los nervios la traicionaban. Quería vestirse antes de bañarse. Ir a la fiesta antes de casarse. Sobre la hora, se acomodó, se vistió y partió a la iglesia.
Cuando llegó acompañada de su hija de 10 años, no podía creer lo que veía. El vestido de novia no era un vestido de novia, era el solero verde manzana que solía usar en las madrugadas de verano, cuando el calor no te deja dormir. Sobre su cabello, una caracola marina traída de su último viaje al caribe, coqueteaba inestable. Las sandalias blancas ya no eran blancas, eran negras.
Llegó hasta el altar sonriente. Desfachatada. Para percatarse que el hombre que habría de desposarla no estaba allí. No le importó. Se volvió sobre sus pasos, nos miró a todos entre compungida y feliz, y con las manos vacía de enredos, vacía de miedos y de promesas incumplidas, lanzó al aire un ramo de lilas imaginario, que nosotros pretendimos tomar entre asombrados y pasmados. Nos miró. Se rió hasta llorar y partimos con ella a la fiesta. Su fiesta. Transcurrió la noche entre lágrimas y sonrisas que intentaban desbaratar lo indecible.
Cuando amaneció, el amor la encontró abrazada al pecho de un hombre que tuvo el valor de acariciar su infinita tristeza. Cuando ella despertó, él aún estaba allí. Le sonrió, la besó y le regaló un ramito de lilas de su jardín.
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